|
Lievemente le mie note accrescono il desiderio. Incostante pongo tranelli tra me e me. Granelli liquidi d’oro. E non posso comunicare, se non attraverso queste parole. Non posso per non fare del male. Non posso per non stare ancor più male. Non saprei, in verità, che dire. E quando non si ha che dire, non si può comunicare. E mi rendo conto che possono venire, queste parole, prese per filosofia. E se la filosofia odora di sangue, sudore, lacrime, allora sì, è filosofia.
Ma non me ne frega più un ***** delle parole. Tutto è uguale a tutto. Tutto l’universo in una parola inutile. Soffio sopra e già è spersa nel vento, come quei fiori bianchi che si usavano per esprimere i desideri. Ed ora voglio glorificare tutta questa inutilità. Tanto ci sono. Sento. Glorificare questa assenza, senza pretese, né attese. Solo l’inutilità creativa del caos.
A.
|